Homenagem ao homem que fuma

Eu beijei um homem que fumava.

Eu beijara um homem que fuma.

Eu beijava um homem que fumou.

Eu não beijo um homem que fuma (em princípio).

Eu não beijaria um homem que fumara.

Eu não beijarei um homem que fumava?!

Eu não beijarei um fomem que humou.

Eu bão neijeirei mumómem re qurama.

Homenagem aos logo-intrépidos cronistas do Público (VPV, AB, MST), combatentes do símbolo libertário e civilizacional do canudinho-de-fogo, com aquele amor ao coiso que só o vício pode conferir, de um ou outro modo outrora charmosos a meus tenros olhos, mas que eu hoje apenas beijaria se, de assistir em tempo real a uma discussão tão patentemente efémera e trivial, irrompesse uma brandura (marloniana) pelo meu coraçãozinho de pomba, inundando-o em maternalidades. O que não está a acontecer, até agora.

E a todas as minhas amigas: os homens que fumam tornar-se-ão em breve muito mais malcheirosos e macilentos do que agora. Recomendo a maior presteza na recolha dos últimos beijos toleráveis. A imagem do Brando fica aí para reflexão nisto mesmo a todas as que no fim dos anos 70 dobravam já os cabos da puberdade (às mais novas que isto, o exercício não é acessível, por falta de memória).