Lutz, tardando a apresentar-se, essa aí em título é a quinta frase completa da página 161 do livro mais à mão com mais de 161 páginas que posso agarrar a título de leitura inteiramente diletante e facultativa.
Passo o exercício como um ramo de noiva: algum viandante letrado, alguma alma lida que por aqui se aventure e que queira pegar no desafio... até sugeriria que o desafio fosse lançado daqui para outros lugares mas a deliquescente condição deste blogue não augura um bom sucesso... Trata-se de diário digital exangue de arranques e paragens, de volumetria leitoral anémica, embora pujante, tal o viço do olhar de seus leitores e leitoras (exceptuando os brasileiros que ainda vêm aqui dar porque julgam que certa peça de roupa interior se soletra c-a-u-s-i-n-h-a ...).
A frase é do Sigmund Freud, discorrendo na Psicoanálisis del arte, versão castelhana a lembrar-me de Madrid, que já me matou uma vez. Metaforicamente falando, claro (é mais fácil que alguém acredite em mim se disser que o digo dessa maneira; esto lo sabe también un poeta...).
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